Começo assim: há um género de
blogues que me irrita particularmente. Ou não será
que particularmente me irrita? A resposta não é tão óbvia como parece. A primeira possibilidade afere um estado de humor, digamos, privado, circunspecto. Tem a ver sobretudo com o sujeito, com uma idiossincrasia para além do manto da razão. Uma desforra íntima que não se expõe demasiado e cuja satisfação auferida é proporcional à reserva com que se manifesta. A segunda hipótese, o advérbio antes do pronome -
particularmente me irrita - ao invés, diz respeito a um atributo específico do objecto. Qualquer coisa que ele possui,
nem de propósito, para me tirar do sério. É aquela coisa, aquela e só aquela, pelo menos naquele momento. Que, por um acaso, ou porque possui um dom especial, impressiona desfavoravelmente o sujeito, causando-lhe uma perturbação, uma alteração especial dos seus humores. E acontece que este não esconde essa
urticária. Pelo contrário. Busca mesmo, nessa particular causalidade, mais um pouco de sal para a sua
hubris. E tudo isto a propósito de quê? Ah, dos tais
blogues que... Passo então a explicar. No "Vermelho e o Negro"
consta uma
tipologia dos blogueiros, onde se arrumam as várias categorias de acordo precisamente com o seu
karma blogosférico. A essa classificação já
aqui fiz uma breve referência. Ora, pegando na lista, podemos e devemos combinar as várias categorias, criando híbridos decerto mais próximos da realidade. Existe um especial, que é o tal que irrita. Resulta da mistura básica entre o
aristocrata culto e o
especialista. Juntemos-lhe um pozinho do
wikipedista e mais um cheirinho do
narcisista. Dissolver bem e levar ao forno. Chamemos-lhe, à falta de melhor, o
coleccionador. Como poderei defini-lo? Um
cibernauta que se vê a si próprio como muito culto. E essa suposição confere-lhe a justificação para o seu hermetismo, a sua secura, o seu ar esquivo, a sua superioridade. O coleccionador é sobretudo um depositário de informação. Que a vaidade obriga a desenrolar num
blogue, incluindo os respectivos artefactos, como quem exibe uma caderneta de cromos ou um profuso
curriculum. E que a consciência obriga a diluir num meio como a
blogosfera, que para a maioria é interactivo, haja ou não comentários, menos para o coleccionador. Que não está de todo interessado em descobrir
com os outros, em pôr o seu saber à prova. Que força uma desigualdade fundamental, que impede a ironia e a possibilidade do erro. No fundo ele
já sabe tudo, ele
sempre soube tudo, e o único que espera dos outros é o temor reverencial perante tantos nomes, tantos discos, tantos espectáculos, tantos filmes, tantos livros, tanta, tanta, tanta informação que um ego sobrecarregado é incapaz de digerir com alguma consistência! E nessa medida, só lhe resta a fuga para a frente, a vertigem autofágica, a deriva relativista. Para o coleccionador, manter um blogue é sobretudo uma questão de afirmação e expansão territorial do ego. Criando um espaço que parece um carrossel, mas no fundo é um deserto. Um local onde não há espessura, densidade, tempo. Onde não existe espanto com o que não se conhece e humildade com o que se conhece. Não! Ele compraz-se em mostrar a sua galeria de ressonâncias
dilectas. E os gostos que exibe são invariavelmente definitivos e circulares, usando um tom insuportavelmente directivo, quase totalitário, na forma como mostra a sua colecção. Nunca a dúvida ou a hipótese experimental se deixam ver. O coleccionador acaba por tornar indiferentes os objectos e personalidades do mundo da cultura que refere, pois revela-os a todos da mesma maneira: num tom vagamente
elegíaco, que se faz passar por objectivo. Mas não esqueçamos que ele é um arquivador nato.
Faz questão de nos mostrar as suas paisagens, mas nunca sai do seu habitáculo, nunca arrisca um milímetro.
Faz questão de nos impressionar com a vastidão do seu conhecimento. Mas cedo se percebe que aquilo que tem para exibir é somente a sua colecção de lápides. É que não basta colocar a assistência de boca aberta com a imensidão de objectos que saem da cartola. É fundamental - acaso se leve a honestidade intelectual com alguma seriedade - ligar o
improvával, relacionar o impossível! É esse passe, esse
voltear à beira do abismo, que distingue o feirante do mágico. O coleccionador conhece muitas coisas, tem muitas ideias, se é que se pode falar assim. Mas ter muitas ideias é exactamente o oposto de ter um pensamento. No fundo, o coleccionador não passa de um arquivo morto. É esse o seu drama.
Em tempos, durante um fim-de-semana que passei numa vila do Alto Minho, a certa altura houve um jantar em casa da família dos meus anfitriões. Antes do repasto, como convém, perguntaram-me se gostava de anho, pois estava a assar. Fiquei em pânico. Ocorreu-me que, por aquelas bandas, usassem na gastronomia espécies venatórias incomuns. Ou que tudo não passava de uma praxe. Pois acreditem que mantive a presença de espírito suficiente para ir à casa de banho estimular os neurónios, até dar com uma pista que me fizesse chegar até ao malfadado anho. De repente, foi-se chegando uma hipótese, como quem não quer a coisa. Quando olhei para ela, ali, à minha frente, reconheci a solução: AGNUM! Eureka! O latim, isso mesmo, caros amigos! Foi através do latim que lá cheguei! A meias com uma expressão bíblica bem conhecida: agnus dei, o cordeiro de Deus. E como no norte a tradição ainda é o que era, dizem, a corruptela não andaria longe do étimo. Trocando por miúdos, eis que se aproximava, a passos largos, um borrego assado. A interjeição que se seguiu deve ter sido audível em toda a casa, pois alguém foi à porta saber se alguma coisa não estava bem. Passados uns minutos, fui ter com os convivas e, com o ar mais natural deste mundo, atirei: "Anho? Adoro! Com batatas assadas ou com arroz no forno?" Confesso que arrisquei. E se fosse mesmo um unicórnio? Para outro momento ficarão algumas histórias em que não me saí tão bem, para compensar. E também porque me ocorre sempre um excerto do "Poema em linha recta", de Fernando Pessoa/Álvaro de Campos, (aqui na íntegra):
